El tiempo se pasa. Hace unos días (y sin saber por qué) mamá y yo nos pusimos a hablar de los libros que leíamos cuando yo era una pequeña. ¿Y por qué la bruja mandó matar a la princesa? ¿Qué culpa tiene la bella? ¿Y el principe cómo llegó con la princesa? Mamá estaba sorprendida de que recordará los libros, el azul con la Bella durmiente, ese libro que cambie por poesía cuando tuve 10 pesos para comprarme textos de Sabines; se le aguadaron los ojos porque es una cursi.
De pequeña me gustaba leer historias con finales felices, nada podía ser feo. Hoy termino como quien dice el sistema escolarizado de la Universidad, en poco tiempo estaré recibiendo mi título y volando hacía un destino incierto, lejos de casa, de los cuentos, de los libros azules que se perdieron cuando nos mudamos de casa y estoy pensando si es buena idea: tengo miedo porque el tiempo pasa, porque ya deje de leer cuentos felices, porque ahora leo y escribo para los diarios y me pregunto ¿Qué culpa tenemos nosotros de que el tiempo pase y nos hagamos mierda?
