Lamentando

Comenzamos con mucha ilusión, que el mundo se come y nosotros ibamos a comer y a compartir. Las cosas sencillas nos alcanzaban, los correos, el fotolog incluso la hacía de mensajero cuando yo trabajaba y no podía instalarlo, pensamos en nombres de ovejas para mi futura mascota y como iríamos a pastear. Los paseos en la playa, la comida, quien cocinaría en la casa de ambas, si a mi madre le gustaría lo español de ella. Que sus padres me aceptaron, que su cuñado fuera amable conmigo.

El viaje a Alemanía sería con ella aunque le tuviera miedo a las guerras. Vendría conmigo de regreso a mi patria.

Ahora pasamos a sentarnos solas, a distancia, a llorar y sufrir, culpamos, nos culpamos y defendemos... Yo me siento y me culpo, incluso he dejado de hacer y comentar cosas ya, y cuando se me salen hay silencio, mucho silencio y duele.

Me duele...

¿A dónde se fue todo?

Manos que crean

Auguste Rodín hizo La Capilla en algún año de está "nueva" era y cuando vi esta fotografía, que saque de EL PAÍS, la recorde. La Capilla simboliza a dos personas por medio de dos manos derechas que forman una especie de cueva. Las dos manos derechas además de ser dos personas, significan la perfección ya que Dios hizo el universo con su mano derecha. Y la Capilla es porque una capilla es un templo de amor, sus cimientos son grandes y dificilmente alguien o algo la derrumbaría. La Capilla es el amor de dos personas, el amor que se crea con la mano de Dios, que busca la perfección; un amor que tiene cimientos fuertes, que sirve de hogar a los desprotegidos, incluso a quienen podrían vivir en el templo en algún momento de su vida.

A veces yo me pregunto si el amor es para siempre. Alguna ocasión alguien me dijo que nada es para siempre. ¿Será?

P.D. Y ahora esa misma persona me quiere convencer que sí es para siempre. Yo sé. Lo sé.

16 de abril Holocausto

POR TI...

POR MÍ...

PORQUE YO TAMBIÉN ESTABA AHÍ

Las sirenas resonaron en Israel este lunes en la mañana mientras millones de israelíes hacían una pausa en sus actividades con un momento de silencio para rendir un tributo conmovedor a las víctimas del Holocausto.

De la pesadilla

Esta es una carta no enviada.

Tengo miedo. ¿Dónde estás? ¿Cómo estás? ¿Estás bien?... E-S-T-Á-S
Quizá las palabras no sean pronunciadas, y quizá sólo fue un sueño, pero tengo miedo porque sabes, esa clase de sueños siempre son realidad. ¿Premonición? No lo sé, no lo creo, no quiero creer. Pero dónde sea que estés quiero que sepas que ya no juzgo tu manía de mentir, incluso que si todas esas cosas e historias son fantasías me las puedes volver a decir. Te creo. Y sí ahora estás peor que antes, y si la enfermedad te carcome perdóname por no estar ahí. En parte tú me alejaste y en parte yo no quise estar más porque todo tiene que caber en una realidad, pero demonios ¿qué es la realidad? Yo sólo quería, quiero que la vida se viva.
… En sí lo que quiero decirte es estate bien. Por favor vive.

De sentir

Como diría José Emilio Pacheco, cuando duele es que apenas comienza el placer. Y duele porque uno siente, uno siente sin saber cómo pero siente, y aquí lo importante es que uno siente. Siente amor, siente temor o como en mi caso siente miedo, miedo con todo lo demás.
Ahora parece que la vida se me puso intensa, intensa y temible. En particular y en general me cuesta confiar en las personas; soy muy abierta pero hay ciertos terrenos (como el amor y la amistad) donde no puedo confiar mucho; no porque no quiera, en realidad quiero, pero ya me defraudaron tanto que no sé cómo hacerle de nuevo. Me permití sentir y sentí como si me hubieran sacado el corazón (citando a la famosa Shane).
Es cierto, me dicen miedosa. Y es cierto también que en ratos doy las cosas sin más y entonces falla. Y ya no quiero que falle, de hecho ya no quiero sentir. Creo que sin sentir no pasaría nada, no tendría miedo, pena, pena por amor, miedo por amor.
Incluso también, a ratos, le tengo miedo a ser feliz. A que ser feliz sea tan fácil. A que no me den lo que yo doy. A que no sea como yo digo.
… Sí, eso, a que no sea, a que no sea amor, miedo, temor como yo digo.
… Te tengo miedo también a ti. ¿Cómo le hago si tú no quieres decirme cómo?

Nombre, nombre me dices, me tientas nombre. En la noche cuando se tejen pesadillas me pronuncias nombre. Me llamas, me repites, me deshaces en tus labios rosados. Y en la mañana mientras estás en la vigilia me piensas nombre. Toda yo me reduzco en nombre. Me amas nombre. Me odias nombre. Me recuerdas nombre. Me olvidas nombre. Me matas nombre.

Nombre es más tuyo que mío; así, así como el tuyo mío.

MARÍA ESTÁ DE LUTO

Muere Kapuscinski, periodista de época
Dpa y Afp / La Jornada On Line

23/01/2007 17:53

Varsovia. El periodista y escritor polaco Ryszard Kapuscinski, considerado el reportero de toda una época, murió este martes a los 74 años tras ser sometido a una intervención quirúrgica el sábado anterior, a consecuencia de un grave padecimiento, informó el canal de noticias local TVN 24.

Kapuscinski era considerado un eximio representante del reportaje literario y uno de los periodistas más destacados a nivel mundial, pues sus textos sobre acontecimientos en numerosos países bordaban con frecuencia el nivel de ensayo, al tiempo que posibilitaron reflejarlos con una visión más amplia al incorporar en ellos a actores tradicionalmente marginados en la información.

También efectuó sensibles descripciones de las condiciones de vida de las personas en el Tercer Mundo y de los conflictos y guerras civiles en Africa y Latinoamérica.

Viajero infatigable, Kapuscinki fue uno de los autores polacos más traducidos en todo el mundo, con ediciones en más de 30 países. Entre sus novelas y reportajes más famosos figuran El Negus, El Sha, El Imperio, Ebano, La Guerra de Angola, El extraño emperador de Etiopía y Mis viajes con Herodoto.

Nacido el 4 de marzo de 1932 en Pinsk, en la actual Bielorrusia, estudió Historia y Arte en la Universidad de Varsovia; sin embargo, se dedicó al periodismo a lo largo de su vida. Se desempeñó como reportero de la agencia de noticias polaca PAP, para la que trabajó como corresponsal desde Africa.

Con sus reportajes trascendió las fronteras de Polonia. Tuvo colaboraciones en publicaciones periódicas como Time, The New York Times y Frankfurter Allgemeine Zeitung. Fue corresponsal de guerra para Polish Press en África, Asia y América Latina desde 1958 a 1981. Durante esos años, Kapuscinski cubrió 17 revoluciones en 12 países diferentes.

El escritor, honrado con diversos galardones como el Príncipe de Asturias de Comunicación y Humanidades en 2003, trazó retratos de poderosos como El Sha o la desmesura del poder. También fue citado en varias ocasiones para el Premio Nobel de Literatura. En 1997 obtuvo el doctorado Honoris Causa por la Universidad de Silesia.