Escribo porque soy
feliz.
ya sé que duelen
el amor y las tardes y las horas de espera
frente a una ventanilla perezosa
y las sucias colillas por el suelo
ya lo sé no hace falta que lo digan
aquí soy yo la rara
la que mira y lo ve todo tan limpio
y llora de alegría en los rincones
y qué quieren incluso la nostalgia
se me viste de fiesta
pido perdón ya sé es un gran pecado
un escándalo sí
soy feliz y lo digo estoy jugando
con fuego pero miren
los días la llovizna la gente los violines
pónganse en mi lugar
como callarme cuando el mundo grita
que hay extraños jardines debajo de la nieve.

(Rocío Arana)

3 textos de mi autoría

Tú ya no me quieres
Hacia dónde late tu corazón ahora
Hacia dónde vuela el colibrí de tu pecho
Quién lo libera


*************


Temo que un día
al despertar
la ternura tuya ya no exista
que tus ojos sean recios
que maten tu niña sol
tu esperanza luna


**************


Meteré mi cariño tuyo dentro de una caja
estará fuera de mí
ya no será mío
no quedará nada
Entonces
dormiré tranquila
todos tus actos no me causarán dolor
todas tus sonrisas no me enredaran el corazón

----Podré volar

Adiós en un sueño

Qué bonita despedida, sin llanto, sin pena, sólo adiós. Vos te alejabas en una luz muy clara, en el centro del espacio hasta hacerte un punto pequeño y negro –invisible-. Yo comía mi propia boca, mis manos dentro del bolsillo sin miradas tristes hasta no quererte más.

Entonces descubrí, ya somos algo así como dos extrañas.

Soleá Del Amor Desprendío

(Manuel Benítez Carrasco)

Mira si soy desprendío
que ayer, al pasar el puente,
tiré tu cariño al río.

Y tú bien sabes por qué
tiré tu cariño al río:
porque era hebilla de esparto
de un cinturón de cuchillos;
porque era anillo de barro
mal tasao y mal vendío,

y porque era flor sin alma
de un abril en compromiso,
que puso, en zarzas y espinas,
un fingimiento de lirios.

Tiré tu cariño al río,
porque era una planta amarga
dentro de mi huerto lírico.

Tiré tu cariño al agua,
porque era una mancha negra
sobre mi fachada blanca.

Tiré tu cariño al río
porque era mala cizaña
quitando savia a mi trigo;

y tiré todo tu amor,
porque era muerte en mi carne
y era agonía en mi voz.

Tú fuiste flor de verano,
sol de un beso, luz de un día;
yo te cuidaba en mi mano,
y en mi mano te acunaba,
y tu, por pagarme, herías
la mano que te cuidaba.

Pero al hacerlo, olvidabas
(tal vez por ingenuidad),
que te di mis sentimientos
no por tus merecimientos
sino por mi voluntad.

Yo no puse en compraventa
mi corazón encendío;
y has de tener muy en cuenta

que mi cariño no fue
ni comprao ni vendío,
sino que lo regalé.

Porque yo soy desprendío;
por eso te dí mi rosa
sin habérmela pedío.

Porque yo soy desprendío
y doy las cosas sin ver
si se las han merecío.

Por eso te di mi vela,
te di el vino de mi jarro,
las llaves de mi cancela
y el látigo de mi carro.

Ya ves si soy desprendío
que ayer, al pasar el puente,
tiré tu cariño al río.

Salir

Tú harta de tanta duda,

yo de preguntarle al viento,

tú ¿qué donde conocí a la luna?

yo ¿que en qué coños ocupo el tiempo?

- en salir, beber, el rollo de siempre,

meterme mil rayas,

hablar con la gente,

llegar a la cama y ...¡joder, que guarrada! sin tí.

Amor, rebeldía, libertad y sangre

Algún dia tendré fuerzas para hablarte sobre mi.
Algún día podrás mirarme y saber el porqué de tanta tristeza, el porqué de tanta felicidad.
Algún día te diré todo lo que me haces sentir, todo lo que no he podido sentir...
Algún día te miraré a los ojos y tú me mirarás a mi, sin armaduras, sin absurdas caretas.
Algún día querré ser yo, y querré que tú estés a mi lado para ayudarme.
Algún día soñaré mi vida, algún día viviré mi sueño.
Algún día necesitaré que me abraces, algún día necesitaré abrazarte.
Algún día cuando nada tenga sentido, te miraré y todo tendrá sentido.
Algún día cuando todo tenga sentido, desearé que nada lo tenga...
Algún día lloraré por ser como soy contigo, algún día lloraré por ser como soy conmigo.
Algún día sabrás todo lo que no te cuento, algún día lloraré todo lo que yo siento.
Algún día perderé el miedo a mi propia vida, algún día simplemente, ganaré.
Algún día podré reír sin tristeza, llorar con alegría, o simplemente reir, o simplemente llorar...
Algún día todo será como he deseado, como he pensado, como he imaginado.
Algún día puede que nunca llegue, algún día puede que haya llegado ya.
Algún día puede que haya pasado.
Algún día siempre estará por llegar...

La fiesta más feliz de mi tierra

DÍA DE MUERTOS: Llegan los difuntos por el camino del cempasúchil, viajan las almas a la abundancia. Llegan nuestros recuerdos con el incienso y el comal; el tequila y los tamales se sirven. Llegan las lágrimas y la música de banda; y en el vaivén esta es la fiesta más feliz de mi tierra porque estamos TODOS.

Casa Primera De niña dormí en los brazos de mi abuela
como la luna en el corazón del cielo.
La cama: algodón que salió de la fruta del pochote.
Hice de los árboles aceite, y a mis amigos les vendí
como guachinango la flor del flamboyán
sobre un petate.
Encima de nuestros párpados dormía la cruz del sur.
Tortillas de comiscal, hilos teñidos para las hamacas,
la comida se hacía con la felicidad de la llovizna
sobre la tierra,
batíamos el chocolate,
y en una jícara enorme nos servían la madrugada.
--Natalia Toledo--

III Festival de poesía: Lenguas de América

Se llevará acabo el III Festival, es el día 9 de octubre a las 19:00 horas en CU, Sala Nezaualcoyotl. Espero que les interese, en todo caso que no puedan asistir pues visiten el blog. Yo estoy ahí como voluntaria y encargada del blog para reporteros y comunidad en general, recén se estrena así que pasen y dejen sus comentarios (que nos servirán mucho, comentarios o sugerencias en la cajita dedicada para eso), pronto habrá poemas en voz de los poetas.

Bailar me sorprende, así de a solas

Las partes bellas de la vida no son bellas por sí solas, son bellas porque llevan cosas malas que no hacen otra cosa más que mostrar nuestra capacidad humana-

Yo

Daniel Váldes- BÁILAME EL AGUA

Báilame el agua.

Úntame de amor y otras fragancias de su jardín secreto.

Riégame de especias que dejen mi vida impregnada de tu olor.

Sácame de quicio.

Llévame a pasear atado con una correa que apriete demasiado.

Hazme sufrir.

Aviva las ascuas.

Ponme a secar como un trapo mojado.

No desates las cuerdas hasta que sea tarde.

Sírveme un vaso de agua ardiente y bendita que me queme por dentro,

que no sea tuya ni mía, que sea de todos.

Líbrame de mi estigma.

Llámame tonto.

Sacrifica tu aureola.

Perdóname.

Olvida todo lo que haya podido decir hasta ahora.

No me arrastres.

No me asustes.

Vete lejos.

Pero no sueltes mi mano.

Empecemos de nuevo.

Sangra mi labio con sanguijuelas de colores.

Fuma un cigarro para mí.

Traga el humo.

Arréglalo y que no vuelva a estropearse.

Échalo fuera.

Crúzate conmigo en una autopista a cien por hora.

Sueña retorcido.

Sueña feliz, que yo me encargaré de tus enemigos.

Dame la llave de tus oídos.

Toca mis ojos abiertos.

Nota la textura del calor.

Hasta reventar.

Sé yo mismo y no te arrepentirás.

¿Por cuánto te vendes?

Regálame a tus ídolos.

Yo te enviaré a los míos.

Píllate los dedos.

Los lameré hasta que no sepan a miel.

Hasta que no dejen de ser miel.

Sal, niega todo y después vuelve.

Te invito a un café.

Caliente claro.

Y sin azucar.

Sin aliento.

Love is faith and loyalty...

Por una recomendación y por mi curiosidad llegue a conocer a esta artista llamada Ayo, bueno su nombre de pila es otro pero no recuerdo. Tiene un estilo que me hace acordar a otro artista, sin embargo, tampoco recuerdo el nombre ahora (jaja). Esta canción titulada What is love? me ha dejado con la boca semiabierta, primero la voz, segundo la música y tercero (ingrediente sumamente importante) la letra. Creo hasta ahora que mi malformado concepto de amor nunca ha estado tan cerca de una coincidencia como ésta. Vamos, con esa sutileza me dice que sí, que no iba tan mal, que Sabina se acercaba un poco: “Amor se llama el juego en que un par de ciegos juegan a hacerse daño”. Pero no tanto ni tan desgarrado. Hay de todo y lo más importante: a veces enferma y a veces cura y mucho, en parte, es cómo lo ves tú... Y no sé por qué digo todo esto. Mejor me voy a coger la cámara fotográfica y a hacer práctica.

Te amo es tan fácil decirlo pero tantas veces no significa nada.
Te amo puede ser todo, siempre y cuando no sepamos que significa amor,
creo que el amor no está en lo que decimos,
amor es lo que hacemos y cuando decimos que nosotros tenemos algo que probar
¿Qué es amor? ¿Qué es amor?, ¿qué es amor?, ¿qué es amor?
Creo que el amor no es nada pero la verdad es algo que está dentro tuyo y mío.
Amor es fe y lealtad,
Amor es compartir,
Amor es creer.
Creo que el amor es lo que podríamos ser y mucho más porque el amor es profundo.
El amor puede ser bueno y puede ser malo, puede hacerte feliz y te puede entristecer,
puede romper tu corazón y el amor puede sanar tu alma,
el amor puede nacer y morir…

I always hope that you remember we'll never really learn the meaning of it all

Pasó mucho tiempo / hasta que aprendí a pensar en el hombre / como en el hombre / hasta que descubrí esta forma de pensar / hasta que cogí este camino / en esta redentora dirección / y al hablar del hombre o pensando en él / dejé de hacer preguntas / de si es blanco o es negro / anarquista o monárquico / seguidor de la moda o de lo rancio / si es de los nuestros o de los otros / y empecé a preguntar / ¿qué hay en él de humano? / y sí hay algo...

("Anotando una idea" de Ryszard Kapuscinski)

Y después de saberlo me siento, escucho lo que no escuchaba y veo lo que no veía y me tapo la cara con la manga mojada de mi sudadera; entonces me pregunto ¿Cuándo dejamos de ver lo humano? ¿Cuál fue lo último humano que vi, que viste?

Raíces zapotecas

Zabá'na cabe xcuananashi'nu,
zuchu'cabe ca' yaga bandaga sti'nu,
zusaqui'cabe ca' birúngu sti'nu,
nabé'pe qui ziuu dxi, zasha'cabe xquenda'nu.

Nos robarán nuestros frutos,

nos cortarán nuestras ramas,

quemarán nuestros troncos,

pero nunca, nunca arrancarán nuestras raíces.

Guarida

Recuerdo hace años los domingos que papá nos daba a Caro y a mí, Friza aún no nacía, eran $10 pesos. Alguna vez tan grande cantidad la cambié por un libro pequeño, de pastas de cartón de galletas y hojas naranjas de mal calidad, de poesía. Una antología llamada Poemas breves, mi favorito era uno que ahora ya no recuerdo, hablaba (de acuerdo a dos interpretaciones mías) de la guerra y del amor, de la cárcel y la libertad. "Una rosa crece en la celda más polvosa", al menos por ahí va esa frase recordándome que nunca más logré conseguir otro ejemplar de esos.
Me pasaba horas recitándolo en la sala de estar, en el comedor, en la cocina, en el baño, en la ducha, en la cama antes de dormir como oración a Dios o a la Virgen de la cabecera, incluso en las clases de matemáticas o en las de jazz, cuando anotaba una canasta en el básquet. Ese poema me marcó. Luego seguí comprando libros y escribiendo…
Desde hace unos días, después del trabajo, leo Todo para los Dioses de Sergio Fernández, un viejecito descomunal que conocí hace un año y más. No es largo ni alto, por el contrario es pequeño en el sentido físico, pero con una mente brillante, una forma de escribir y de reírse fulminante. Vive en San Ángel, en “Los Empeños” una casa abrazante con gatos y figurillas llenando las paredes. Es Doctor Honorable, vive locamente la vida. Es un joven viejo con una mente en uso. Cuando estuve frente a él yo temblé, sabía muchos menos que ahora y bastante, bastante menos que él siempre.
“Amar es un hecho concreto, un verbo que enuncia la condición de entregar el cuerpo y al propio tiempo su interior, llámese conciencia, alma, espíritu”.
Pita amor le decía: Eres un volcán al que se le cubre con una servilleta. Yo le dije: Me da miedo, tan pequeño pero feroz. Y él sonrío por primera vez en toda esa entrevista. No me destrozo, al menos ese día.
Ahora creo saber por la calle que camino. Ya no me gustan los poemas cursis, me gustan más los fuertes, los que te marcan como tatuaje por siempre, los de odio amor con el odio más grande, de locura y economía del lenguaje, los que galopan rápido y desbocados, los que te dejan exhausta después del orgasmo mental. Sí, así soy. Eso es todo lo que necesito para vivir. Una sintaxis zapoteca, una métrica más básica e innovadora que larga y cansada, no se aceptan las redundancias, no se acepta decir te quiero dos veces si no lo muestras, si no lo firmas, si no lo sellas con un beso veneno.
La poesía en particular, la literatura en general, más por casualidad que por curiosidad, es, desde ese primer libro de diez pesos hasta hoy, lo que me hace sacar las agallas y abrocharme apretado el brassier para salir a la calle, para reírme, para decir ya no te quiero, para llorar y maldecir, para saber que me gusta más la libertad de amar a muchos que a uno solo… cuando menos en el imaginario, cuando menos para hacerme interesante.

Iván Ferreiro

A un año de la muerte

Por: Rosa María Espinosa Reyes

Hace un año como a las 7:43 de la mañana bajaba las escaleras blancas de la casa, sólo escuche "El periodista polaco Ryszard Kapuscinski murió" y sentí esa sensación que da la muerte, una muerte cercana. Ese día acababa de levantarme sobresaltada, con un pesar que no entendí hasta las 7:44. Pensé, no sé por qué, en su aroma, quizá olía a manzanas y ahora encerrado en una caja para siempre, olería a ricas manzanas podridas.

Busqué la noticia en Internet, aquí sólo se dijo eso, sólo eso por la televisión. Luego los periódicos y las revistas. Caminando o en el metro miraba su cara en grande o pequeño con cabezas que le cantaban adiós. Lloré, claro que lloré, como si se hubiera muerto mi sangre. Su último libro Viajes con Herodoto resumía no sólo su viaje con Historia, sino su vida haciendo su propia historia.

Él causa un efecto que ya pocos logran. Es como si la agrasevidad, la maldad, la extrema pobreza y desigualdad que crea el hombre fuera bella con sus palabras, fuera bella y golpeara. Ahora mismo recuerdo en El Sha, aquel final con quien vende alfombras, con quien pone en tu casa un bello jardín de exquisitas flores en un país que cae. Me provoca, y estoy segura que a muchos, la sensación de ternura. Ethel Krauze decía: "lograr que lo feo suene bello es poesía", y él hacía poesía del periodismo.

Lo conocí encuadernado por casualidad, porque me lo regalaron, porque en ese entonces ni pronunciar correctamente su nombre podía. Me fui acostumbrando a su estilo, me volví exigente porque en eso te convierte cuando lo deshaces en los labios y lo metes en tu mente. Te convierte en un ser humano exigente, te mueve el corazón y buscas comprometerte con el Otro, contigo, con él.

No tuve el enorme placer de mirarme en sus pupilas y confirmar lo que decían: "Te trataba como si después de hablar con él, al doblar en la esquina fueras a caer muerto".

No contarle las arrugas es una de las grandes decepciones de mi vida. Por lo demás él ha sido una de las mayores fortunas de muchas.

Yo andaba buscando la muerte cuando me encontré contigo. De ahí tengo el corazón en dos mitades partido. La una le teme a la muerte, a la otra le espanta el olvido.

Andrés Henestrosa

A. P.

Los ausentes soplan y la noche es densa. La noche tiene el color de los párpados del muerto.

Adentro de tu máscara relampaguea la noche. Te atraviesan con graznidos. Te martillean con pájaros negros. Colores enemigos se unen en la tragedia.

Clávame un cempasúchil en el pelo,
Prende incienso en mis pies…
Dame un beso,
Come mole,
Prueba mi sangre, tequila de Jalisco.
Vete.
Yo te seguiré…

Luz. Yo te beso la luz.

CAROLINE DE GUNDORODE

en nastalgique je vagabandaispar l'infini.
C. de G.a
Enrique Molina

La mano de la enamorada del viento
acaricia la cara del ausente.
La alucinada con su «maleta de piel de pájaro»
huye de sí misma con un cuchillo en la memoria.
La que fue devorada por el espejoentra en un cofre de cenizas
y apacigua a las bestias del olvido.

Alejandra Pizarnik